Pegasos

Paseando por las calles de La Rinconada, unx terrorista literarix se topó con una plaza desierta coronada por una fuente seca en la que naufragaban cuatro pegasos sin rostro.



En una lucha contra el abandono de estos mitos alados, nuestrx literatx decidió dejar un mensaje a cada uno de estos animales de piedra..


... unos versos que otra poeta dedicara hace años a otro mito pasado que, como ellos, fue también decapitado por ese horrible verdugo que es el tiempo, pero que, a diferencia de nuestros pegasos, no fue víctima del anonimato y del olvido: "a la Victoria de Samotracia":

Y aquí una imagen en exclusiva de los daños, de cómo quedó el lugar después del atentado:

Aprendices

Cuentan que antes de que el temible monstruo de "El Plan Bolonia" comenzara a devorar las aulas de las universidades de la península, una horda de niñxs rabiosxs y asustadxs tomó la calle, imaginación, plastidecor, tizas y pintura en mano, en un intento de hacer oir sus sabias voces infantiles entre todo el jaleo de gritos, reformas y leyes con que les atacaban lxs malvadxs y temidxs adultxs. He aquí algunas pruebas de los acontecimientos, pasen y vean:

La nascita

La nascita:

Corría el año 2008, las horas trascurrían haciendo oscilar el calendario del número 5 al 6: La Noche de Reyes. ¡Decenas, cientos y miles de niños sonreían con los ojos iluminados! Bajo una lluvia de caramelos dispuesta por la generación de sus padres. Volaban sus fantasías, buscaban a los Reyes tras cada ángulo mal iluminado en las esquinas, oían el paso de los camellos en el silencio oscuro de la noche, salivaban de placer al pensar en las promesas de regalos.

Todo es precioso. Pero es mentira.

Ese día; esa noche, algunos locos quisieron recuperar algo de la magia perdida en sus infancias. Llenaron papeles de caramelo con poemas y dibujos, asegurándose de que algunos cayeran en las manos correctas. Mas no quedó ahí la cosa: editaron unas pegatinas y rematricularon las carrozas de la cabalgata con poesía e imágenes. Ese día, algunos vieron esto:


Los verdes campos del Edén

Perdido en los grandes almacenes,
rodeado de carros rebosantes,
buscando, entre muchos, la forma de salir de allí,
tropiezo
con la cajera,
los globos, el pasillo,
las columnas que pitan si robas algo,
la letra, por primera vez,
de la música.
Trance
de los villancicos, que ponen, supongo, para aturdirnos,
y de pronto, también

VEO

cómo del interior de los carros
ya no rebosan grasas, aceites,
productos cancerígenos,
plásticos, carne envuelta en pvc,
pollos asfixiados con poliestireno,
sopas instantáneas,
bebidas isotónicas,
pasteles industriales,
comida
basura,

sino
que

lo que va poniendo la gente sobre la cinta
son trozos de ellos mismos,

que lo que las manos de la cajera
frotan contra el lector del código de barras
es el rostro ajado de la gente,

dioptrías, rótulas, cervicalgias,
esclerosis, reumas, artritis,
charcos de sangre,
miembros amputados,
su infancia y sus canas,
sus ilusiones
y su desesperanza
provocan chasquidos de aceptación
haces rojos en la maquinaria.

Que, en realidad,
de estos sitios no puede uno llevarse nada,
que vamos allí
a dejarnos
lo único de valor que tenemos,

que salimos a la calle
agitando
un montón
de bolsas
vacías.

Poema extraído de “La Piel Sobre la Piel” de Antonio Orihuela
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Acción de gracias.

Gracias señor porque están los mataderos llenos,
y la gente se emborracha en casa y sin hacer ruido,
y no tengo a nadie a quién llamar compañero.

Gracias señor por premiarnos cada día en la TV
con chanzas, disparates y novelerías.

Gracias señor por alegrarnos la vida con deseos que no son nuestros:
casas, coches, viajes, corbatas
e hipotecas con las que ahorcarse.

Gracias señor por las guerras y el fuego purificador
que mantiene lejos a los hambrientos y los enfermos.

Gracias señor por haberme apartado del camino
de la inteligencia, de la dignidad, del sentido común
y haber podido presenciar la boda del príncipe.

Gracias señor porque hace tanto que perdí los papeles,
y los anteojos, y el voto y el asco.

Gracias señor por todos los profesionales de la política
huidos, muertos en desafíos, ahorcados o en galeras.

Gracias señor por estas prisas,
y mantenerme joven hasta la jubilación
y matarme al día siguiente para que no sienta la mudanza.

Gracias señor por la aristocracia del Parnaso
y el equipo de fútbol del Caño de Bacinguerra

Gracias señor por la SGAE, el Loewe y el Planeta.

Gracias señor por su lamentable colaboración
y su tabaco, gracias.
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Un par de imágenes de Bansky...

...et voila! Magia para adultos en la "noche de los niños".

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

--- Gabriel Celaya ---

Tenemos bastantes balas, no te escondas y dispara.